Vous n'êtes pas votre travail. Vous n'êtes pas votre compte en banque. Vous n'êtes pas votre voiture. Vous n'êtes pas votre portefeuille, ni votre putain de treillis. Vous êtes la merde de ce monde prête à servir à tout.

Ecoutez moi bande d'asticots. Vous n'êtes pas exceptionnels. Vous n'êtes pas un flocon de neige merveilleux et unique. Vous êtes faits de la même substance organique et pourrissante que tout le reste. Nous sommes la merde de ce monde prête à servir à tout. Nous appartenons tous au même tas d'humus en décomposition.

Comme tant d'autre, j'étais devenu l'esclave de l'instinct du cocooning IKEA.

Si je voyais une nouveauté ingénieuse comme une table basse représentant le Ying et le Ikeaboy sur le trône Yang, il fallait que je la possède. L'ensemble de bureau Clipske, le vélo d'appartement Hovetreikke ou le salon Omacha avec le motif string à rayures vertes, même les lampes prise Lampa en papier écologique sans agent blanchissant. Je feuilletais les catalogues en me demandant, quelle genre de vaisselle me définie en tant que personne ? J'avais tout, même les bols et les assiettes en verre avec les petites bulles et les imperfections pour prouver que c'était l'œuvre des artisans simples, honnêtes et travailleurs des régions rurales de ; Dieu ne sais où.

Dans le temps, au toilettes on lisait des revues porno, maintenant c'était les catalogues de mobilier.